Rivista di poesia 7Lune: PUÉRPERA PERDIDA - Autora: Myriam Moya Tena

PUÉRPERA PERDIDA

Autora: Myriam Moya Tena

Últimamente voy

puérpera perdida,

despeinada,

sonrisa boca-oreja,

catarata de lágrimas

a ratos azul claro,

a ratos gris.

Ando desparejada en calcetines,

radiante, con ojeras,

ando cambiante en tallas de sostenes,

sin excusas ni esquinas

en este tu/mi hogar,

en esta cueva

ando mitad guarida y laberinto,

ando loba, infantil, recién nacida,

ando viejísima recogiendo miedos,

con los pechos al aire medio día,

bella, sin depilar.

Ando de calle, parque,

ando de sombra,

ando de subidón de oxitocina,

no cuento tomas, sueños, ni pañales,

sólo tú...

Últimamente voy

puérpera perdida,

a veces sola (lo reconozco),

sola entre multitudes,

incomprendida,

imcomprensible,

buscando tribu.

Ando revuelta, removida,

río salvaje, meandros,

coágulos de sangre,

MELA, mar.

Ando hablando de partos,

tengo largas conversaciones

con una cicatriz…

Ando nueva de libido,

en la experiencia sexual más fuerte de mi vida.

Siento, hombre mío, no siempre encontrar

hueco para ti.

Ando de balbuceos, monosílabos,

ando de tatatatata y mamamama

dispuesta, disponible,

minutos, horas, días, meses, años…

ando también de libro, ando de web.

Ando desaprendiendo, constelando,

escarbando en mi infancia,

largo viaje...

Últimamente voy

puérpera perdida,

ando hija mía todavía

en esta tu/mi iniciación.

................................

PUERPERA PERSA

Ultimamente mi aggiro

puerpera persa,

spettinata,

sorriso da orecchia a orecchia,

cascata di lacrime

a tratti azzurra,

a tratti grigia.

Vado in giro con calzini spaiati,

raggiante, con le occhiaie,

con taglie di reggiseno in continuo cambio,

senza scuse né angolini

in questa tua/mia casa,

in questo covo

mi muovo per metà tana e labirinto,

mi aggiro lupa, infantile, appena nata,

vecchissima raccogliendo le mie paure,

con i seni all’aria per mezza giornata,

bella, senz’essermi depilata.

Vado per la strada, per i parchi,

in cerca d’ombra,

con impennate d’ossitocina,

ho perso il conto di poppate, sogni, pannolini,

solamente tu...

Ultimamente mi aggiro

puerpera persa,

a volte sola (lo riconosco),

sola in mezzo a tanta gente,

incompresa,

incomprensibile,

in cerca di una tribù.

Mi muovo rivoltata, rimossa,

fiume selvaggio, meandri,

coaguli di sangue,

MAA, mare.

Mi metto a parlare di parti,

ho lunghe conversazioni

con una cicatrice…

Mi ritrovo una libido nuova,

nell’esperienza sessuale più forte della mia vita.

Mi dispiace, uomo mio, non riuscire sempre

a trovare spazio per te.

Balbetto, pronuncio monosillabi,

parlo con tatatatata e mamamama

disposta, disponibile,

minuti, ore, giorni, mesi, anni…

mi dedico anche al libro, e al web.

Comincio a disimparare, guardo le costellazioni,

scavo nella mia infanzia,

lungo viaggio...

Ultimamente mi aggiro

puerpera persa

ancora figlia mia

in questa tua/mia iniziazione.

 Myriam Moya Tena

Rivista di poesia 7Lune
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MALDITA SEAS - Autor: Daniel Esteban Lopez

MALDITA SEAS

Autor: Daniel Esteban Lopez

Malditas sean:

tus mentiras

tus deseos de lastimarme

tus idas y tus vueltas

tus trompadas en mi pecho

tus puñales en mi espalda

tus palabras que lastiman

tus miradas de rencor

tu habilidad titiritera

tu desprecio

tu incredulidad

tu sinceridad a medias

tu mano cerrada arrancando mi corazón

tu facilidad para dar golpes muy bajos

tu odio

tu ausencia.

Daniel Esteban Lopez (El Maldito Agonista)

Argentina

Rivista di poesia 7Lune: EL ERROR Autora: Sara Herrera Peralta

EL ERROR

Autora: Sara Herrera Peralta

Para tocar mi lugar en el mundo:

enmudecer en una lengua exacta,

pedir perdón, indagar

aunque la literatura

no sea para siempre.

Ninguna presencia es el abismo,

pero he sido libre,

una mujer de arena y precipicio.

Yo soy la voz muda que te canta,

tan frágil como el viento,

tan poderosa a la vez.

.......................

L’ERRORE

Per toccare il mio luogo nel mondo:

ammutolire in una lingua esatta,

chiedere perdono, indagare

anche se la letteratura

non è per sempre.

Nessuna presenza è l’abisso,

ma sono stata libera,

una donna di sabbia e precipizio.

Io sono la voce muta che ti canta,

fragile quanto il vento,

eppure così potente.

Sara Herrera Peralta

Rivista di poesia 7Lune

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Rivista di poesia 7Lune: PALABRAS - Autor: Enrique Gracia Trinidad

PALABRAS

Autor: Enrique Gracia Trinidad

Nativo de las islas del silencio,

aprendí las palabras como aprenden

los niños a jugar: a todas horas.

Primero eran hablar por no callar,

vuelco del corazón imaginario.

Luego empezaron a llegar sin cita

previa, sin darme tiempo a reclamarlas,

por su cuenta, a deshora, roncamente.

Desde hace tiempo —ya perdí la cuenta—

vienen y van cuando ellas lo deciden,

no basta convocarlas o tener

una agenda que marque los momentos

en que nos dispondremos a escribirlas.

Su osadía y mi falta de paciencia

se llevan mal y el juego ya no es gozo.

Las palabras me hicieron insolente,

nacieron para el llanto y para el grito

y se quedaron en mi voz clavadas

como la luz que son, como la fiebre

que terminan por ser, como la sangre.

...................................

PAROLE

Nativo delle isole del silenzio,

ho imparato le parole come imparano

i bambini a giocare: a qualsiasi ora.

All’inizio era parlare tanto per non stare zitti,

presentimento immaginario.

Poi hanno incominciato ad arrivare senza

appuntamento, senza darmi il tempo di richiederle,

per conto loro, fuori orario, rumorosamente.

Da tempo –ho già perso il conto-

vanno e vengono quando vogliono loro,

non basta convocarle o avere

un’agenda dove appuntare i momenti

in cui avremo modo di scriverle.

La loro audacia e la mia impazienza

non vanno d’accordo e il gioco non è più piacevole.

Le parole mi hanno reso insolente,

sono nate per il pianto e per l’urlo

e mi sono rimaste piantate nella voce

come la luce che sono, come la febbre

che finiscono per essere, come il sangue.

 Enrique Gracia Trinidad

Rivista di poesia 7Lune

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MARIPOSA CANELA - Autor: Pascual Avelino Núñez

MARIPOSA CANELA

Autor: Pascual Avelino Núñez

Tú no lo sabes

pero yo respiro tu amor

cuando los vientos

besan las rosas.

Tú no lo sabes 

pero disfruto de tu sonrisa

reverberándose en el río

chocando las costas.

Hoy más que nunca te siento en todos lados.

Algo va a cambiar

quizás te podré besar.

Si supieras que hay palomas de tierra en mi mirar

y un movimiento de cañaveral

se oye de mi voz

cuando te pienso.

Cuando te pienso

soy un monte de naturaleza naciente

y tú, una mariposa canela dentro de él.

Pascual Avelino Núñez

Argentina

TE IMAGINO, AMOR - Autor: Avelino Sainar Nuñez

TE IMAGINO, AMOR

Autor: Avelino Sainar Nuñez



Te imagino, amor
parada sobre una eternidad inmediata
sosteniendo en tus manos los besos
que quitan la libertad a mi piel.
Te imagino, amor
enredando en mis costillas una alucinación acústica
un verano de ausencia súbita
una caricia, suspensión del mundo.
Te imagino, amor
con tu cabello rumoreando secretos sobre mi pecho
tu levedad vital extendiéndose en mi lecho
viviendo una realidad ficticia.
Me imagino, amor
el esqueleto de un poeta parado sobre un gusano
pretendiendo equilibrar el mundo
de pronto el gusano se mueve
y los mares quedan mudos.
Te imagino, amor
recitándome al oído tus poemas no escritos
en un tiempo fuera del tiempo
         dentro de una flor, los dos, escondidos.



Avelino Sainar Nuñez
 
Argentina

SUBLIME - Autor: Oscar A. Fernande Folguerá

SUBLIME

Autor: Oscar A. Fernande Folguerá

Llegas y el día resplandece

el dolor se margina

mis ojos no comprenden

tu existencia sublime.

Tu belleza hiere mi mirada 

aún así no ceso

de acompañar tus movimientos

dibujando tu figura

obra maestra de un genio.

Mis labios tiemblan tu nombre

pretendiendo retenerte sin tiempo

y en tu andar cadencioso, 

comprendes, me regalas tu sonrisa

que ilumina hasta mi noche

otrora soledad oscura.

Me quedo huérfano de palabras

solo te admiro y guardo un sueño

que no abandones mi retina

que estés siempre presente

con tu gracia, belleza y dulzura

que alimentan mis ansias

de encontrarte a mi lado cada mañana.

 Oscar A. Fernande Folguerá

Argentina

Rivista di poesia 7Lune: UN HOMBRE MIRA A OTRO EN LA VENTANA - Autor: Eduardo Garcia

UN HOMBRE MIRA A OTRO EN LA VENTANA

Autor: Eduardo Garcia 


Un hombre mira a otro en la ventana;
a otro hombre sentado junto a otra
ventana silenciosa,
su mirada en la página y el aire
solemne con que lee ahora una línea
buscando un sol de invierno, unos caballos
galopando en la nieve, una mujer
hermosa e imposible y fugitiva,
la caricia del viento y la costumbre
o la detonación, el grito, el breve
latido en que la sangre se demora
suspendida y a punto,
                            y ahora sí,
el temblor de la piedra sumergida,
el aliento que vibra y se desboca,
la ciudad que aparece en la distancia.

Un hombre mira a otro en la ventana.
Escribe unas palabras. No sospecha
—más allá de la sangre y los caballos
y el viento y la mujer y aquel latido—
que los trazos que araña en el papel
son los versos que el otro lee ahora.

                          ...................



UN UOMO NE GUARDA UN ALTRO ALLA FINESTRA



Un uomo ne guarda un altro alla finestra,
un altro uomo seduto affianco ad un’altra
finestra silenziosa,
il suo sguardo nella pagina e l’aria
solenne con la quale legge ora una riga,
cercando un sole invernale, dei cavalli
che galoppano nella neve, una donna
bellissima e impossibile e fuggitiva,
la carezza del vento e l’abitudine
o la detonazione, il grido, il breve
battito in cui il sangue si trattiene
sospeso e a punto,
                                 e ora si,
il tremore della pietra sommersa,
l’alito che vibra e fuoriesce,
la città che appare in lontananza.

Un uomo ne guarda un altro alla finestra.
Scrive delle parole. Non sospetta
-oltre il sangue e i cavalli
e il vento e la donna e quel battito-
che i tratti che scarabocchia sul foglio
sono i versi che l’altro legge ora.

Eduardo Garcia 

Rivista di poesia 7Lune
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Rivista di poesia 7Lune: POR SI ACASO LA TARDE SE HACE PRISA - Autor: Octavio Fernández Zotes

POR SI ACASO LA TARDE SE HACE PRISA

Autor:  Octavio  Fernández Zotes

Por si acaso la tarde se hace prisa

y no llega tu sol hasta mi orilla,

quede por siempre guardado en mi cobijo

la huella de trazos y momentos.

Quedan tus dedos buscando mis esquinas

y tu mirada en la sombra de mis ojos.

Quedan las quejas, los hálitos, las risas,

lo que callamos y lo que supimos.

(El eco de la voz de aquellos versos…)

Queda mi mundo entre tus manos

y tu silencio, que a un tiempo es mi silencio.

Ahora, que aún no es demasiado tarde…

aprovechemos el tiempo que nos queda

para que hablen a solas los espíritus,

sólo ellos.

...............

E NEL CASO IN CUI LA SERA S’AFFRETTI

E nel caso in cui la sera s’affretti

e non arrivi il tuo sole al mio argine,

resti per sempre custodito nel mio rifugio

l’impronta di tracce e momenti.

Restano le tue dita a cercare i miei spigoli

e il tuo sguardo nell’ombra dei miei occhi.

Restano i lamenti, i respiri, le risate,

quello che non ci siamo detti e quello che abbiamo saputo.

(L’eco della voce di quei versi…)

Resta il mio mondo tra le tue mani

e il tuo silenzio, che all’unisono è il mio silenzio.

Adesso, che ancora non è troppo tardi…

approffittiamo del tempo che ci rimane

perché parlino tra di loro gli spiriti,

solo loro.

Octavio  Fernández Zotes

Rivista di poesia 7Lune

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A LAS ROSAS - Autora: Susana Inés Nicolini

A LAS ROSAS

Autora: Susana Inés Nicolini

Esta tarde, otra vez, cada pétalo agitó su pañuelo. 

Por los tejados ya humea el invierno.

Una carne inflamada de ropajes despide

al tallo verde, y a la rama caramelo. 

Guardaremos la sustancia de las flores: una piel

mezclada entre los dedos, como modelada

toda ella de satén. Vestido y muslo, seno y blusón

recogerán sus istmos, sobornados por el fuego,

para hacer el amor

detrás de los escudos nevados.

Una vez más, con el mismo impulso

el viento, incesantemente de viaje,

jugueteará con las arañas de cristal

y acaso –por momentos- hasta olvide

que no hay forma de vencer a las rosas. 

Susana Inés Nicolini

Argentina

Rivista di poesia 7Lune: IMPLOSIÓN - Autor: Ricardo Fernández Moyano

IMPLOSIÓN

Autor: Ricardo Fernández Moyano

Debajo de la piel

tengo una isla,

corrientes de agua

fluyen por las arterias,

me conducen

a toboganes de silencio.

Bajo la dermis más dulce,

hay cascadas de sal

que fermentan la noche,

galernas de caricias

fluyen en las telarañas del deseo,

la implosión de los sentidos.

..........

IMPLOSIONE

Sotto allapelle

ho un’isola,

correnti d’acqua

fluiscono per le arterie,

mi conducono

a scivoli di silenzio.

Sotto l’epidermide più dolce,

ci sono cascate di sale

che fermentano la notte,

venti di carezze

fluiscono nelle ragnatele del desiderio,

l’implosione dei sensi.

Ricardo Fernández Moyano

Rivista di poesia 7Lune

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SIGNOS - Autora: Martha Oliveri

SIGNOS

Autora: Martha Oliveri

Un alma en su poniente.

la fervorosa idea 

que los años acallan,

el historial de un jardín 

que ha desertado.

Estos son los velos

con viste la muerte

el gris de la mortaja 

que enmudeció a Quijote.

La trágica alegría

lo indómito y su música

hoy se abrevia en un gesto 

de amaestrada ventura:

Proliferados Sanchos.

tribal fraternidad de medianías.

Ninguna alquimia ya ninguna magia

Estepario clamor si calla el poeta

"qué desierto habrá de ser una gran selva sonora"

Martha Oliveri

Argentina

AL MAESTRO RUBÉN DARÍO - Autor: Juan Benito Rodríguez Manzanares

AL MAESTRO RUBÉN DARÍO

Autor: Juan Benito Rodríguez Manzanares

(Cuartetos endecasílabos)

(Biografía en verso del Príncipe de las letras castellanas,

Rubén Darío)

En este mi homenaje, ofrenda humilde

a nuestro querido Rubén Darío,

no desearía me falte el brío,

para enfatizar poniendo la tilde,

en todos los aspectos de un poeta,

que en mil ochocientos setenta y siete,

nace en Nicaragua y como un ariete,

rompe formulismos, pues cual esteta,

goza en utilizar métricas tales,

como las complejas alejandrinas,

para él, sin ningún misterio y divinas,

con encabalgamientos tan normales

en su portentoso genio poético,

que encumbra la rima y la poesía

a unos extremos de tal maestría,

que al citar, la poesía, no es ético,

si al citar las letras en castellano,

a su príncipe, alma de este poema,

referente, enseña y mejor emblema,

no les hacemos andar de la mano.

- - - - - -

Sus padres, primos en segundo grado,

penaron diferencias conyugales,

siendo sus abuelos más maternales,

quienes velaron su infancia a su lado.

Metapa, altiva a Rubén vio nacer,

percibiendo su innato poderío,

mudando su nombre a Ciudad Darío,

a los cuatro años de este fallecer.

Llorando así la pérdida de su hijo,

de un poeta, articulista y patriota,

que en buenos tiempos y en los de derrota,

halló donde ella consuelo y cobijo.

Tras la Guerra de Cuba llegó a España

como cronista para, La Nación,

y bien será la suerte o la razón,

quien utilizando alguna artimaña,

lo lleva a conocer a Benavente,

Juan Ramón Giménez o Valle-Inclán,

alzándose a pesar del qué dirán,

académicos y gente influyente,

como claro padre del movimiento

al cual se denominó, El Modernismo,

siendo Prosas Profanas el bautismo

y fiel consagración de su cimiento.

Y como ya pasara en su niñez,

su ánimo, por la vida es maltratado,

arrancando la parca de su lado,

a sus pequeñas con gran avidez.

- - - - - -

La política lo enmarcó en la vida,

la poesía agitó su razón,

y al final de su periplo, en León

un mal seis de febrero, vil y erguida,

la guadaña finó a mi profesor,

mi confidente en mis largos desvelos,

poeta creador de mis consuelos,

y de mis sentimientos hacedor.

¡Maestro Rubén Darío, qué pena!

Si sólo puedo ofrendarte estas rimas,

pues con tus versos mis oídos mimas,

bajo la radiante luna serena.

- - - - - -

A Rubén Darío, maestro y hermano,

si en ello su memoria no profano.

- - - - - -

Juan Benito Rodríguez Manzanares.

Valencia  (España)

Veinte de mayo de dos mil nueve.

LA MUERTE DENTRO - Autor: Luis Romero

LA MUERTE DENTRO

Autor: Luis Romero

Recorro con los dedos

el cuerpo de mi rostro

y me sorprendo

en el hallazgo

de su estructura osea.

Descubro debajo de la piel

una dura calavera

que imagino blanca

y de sonrisa álgida

sólo visible al ojo del tacto.

Descubro secretos

que siempre han sido

gritos a voces,

estridentes e inadvertidos.

Descubro al hueso

como un sólido augurio

cubierto con velos de epidermis,

descubro las profundas

cuencas, nidos de pupila

y pienso que son

la propia tumba de mis ojos.

Recorro el resto del contorno

y pienso en mi cerebro

enclaustrado en su trono

blanco,

en su níveo castillo vertebrado.

Pienso que la muerte

supo elegir el mejor lugar

para ocultarse,

entre las vísceras,

el pensamiento y la transparencia de nuestras

almas, entre cosas

que no acostumbramos ver.

Somos la máscara con que se disfraza para

evitarnos el asombro y el espanto.

Pienso al fin, que todos tenemos la muerte

dentro,

no podemos ocultarnos de ella, porque la

llevamos sumergida en el océano de la carne

como un estático animal

mirando desde lo profundo

de su infinita paciencia.

La llevamos dentro

como una madre fecundada

por el destino, sin opción a no parirla. 

Luis Romero

México

Escrito inspirado 

en ésta pintura de Yazmín Coronado.