EL PASO DE LAS MANOS
Desde un punto
del túnel de los años
a veces me miran los ojos
de un recuerdo.
Qué insignificantes
se ven desde este punto
las cosas que en pasado
fueron importantes.
La mano aquélla
que era mía y buscaba,
hoy es otra,
ésa es tan ajena
que apenas la recuerdo
como mi mano.
¿Guardan memoria
mis manos de ésa búsqueda
o murieron
de tiempo buscando?
No sé, pero a la distancia
(que es una de las caras
de la ausencia)
no parecen ser
mis mismas manos.
Eve V.Gauna Piragine
No hay comentarios:
Publicar un comentario